PROCISSÃO TRÁGICA

Procissão triste, negra, macábrica.
Eles desfilam. Ai!, vêm da fábrica,

onde os seus braços fecundadores
geram riquezas... para os senhores.

Na minha rua, vejo-os passar
– jaqueta ao ombro e a dor no olhar.

Trágicos, sujos, em negro bando,
passam, abstratos, rotos, sonhando.

Vêm das fadigas duras, malditas,
que dão tesouros... aos parasitas.

Passam crianças magras, cloróticas.
Vêm de oficinas atrás, despóticas.

Mulheres tristes e desgrenhadas
às casas voltam, apressuradas.

Elas, que andaram a enriquecer
gente que nunca viram, sequer,

voltam aos lares, onde os filhinhos
choram, famintos e sem carinhos.

O vulgo passa, passa a gentalha,
que nos sustenta, sua, trabalha.

Vêm do campo, ai!, vêm da fábrica.
Procissão triste, negra, macábrica.


Roberto das Neves

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